— Marinka, a szabadságod törölve — jelentette be Vova vacsora közben, elégedett mosollyal az arcán. Nyilván élvezte a pillanatot.
— Vettem anyámnak egy utazást. Egész életében a tengerre vágyott, érted? Most ő megy helyetted, pihen, végre kikapcsolódik. Megérdemli.
Marinka lassan felnézett a tányér fölül, és hosszasan, vizsgáló tekintettel nézett a férjére. Nem szólt semmit, csak enyhén elmosolyodott — nem haragosan, nem gúnyosan, hanem meglepően nyugodtan.
Ez a mosoly aggasztotta Vovát. Felkészült a veszekedésre: kiabálások, szemrehányások, sőt, repülő tányérok. És itt volt a csend. És ez az idegesítő, nehezen értelmezhető mosoly.
— Szóval… tényleg nem bánod? — kérdezte már kevésbé magabiztos hangon. — Komolyan?
— Nem, drágám — válaszolta Marinka nyugodtan, miközben tovább evett, mintha semmi különös nem történt volna.
— Természetesen nem bánom. Ha anyám a tengerre vágyott, akkor a vágya teljesüljön. Lehetne másképp?
Vova teljesen összezavarodott. Honnan ez a mennyei hangnem? Tényleg minden ennyire simán ment? „Hűha — gondolta megkönnyebbülten — Marinka tényleg megértő.”
Három nappal később Vera Alekszandrovna elutazott. Utazás Törökországba, új fürdőruha, tömött bőrönd és boldog, ragyogó arc. Folyamatosan beszélt:
— Nézd, Marinka, milyen jól áll nekem ez a kalap! A szomszéd Tamara adta kölcsön, de nem adom vissza — legyen csak irigy. Vovocska, fiam, köszönöm szépen! Igazi férfi vagy.
És te, Marinka, ne unatkozz túl sokat itt. Bár… — kuncogott — biztos bűntudatod lesz: én a nyaralón pihenek, te pedig ebben a fülledt lakásban ülsz.
A anyósa humora sajátos volt, de Marinka csak bólintott és tovább mosolygott nyugodtan.
Aznap este Vova lassan sörözött a tévé előtt, élvezve a focit.
Igazi hősnek érezte magát: anyjának örömet szerzett, és elkerülte a családi botrányt. „Ez az — gondolta elégedetten — érett, nyugodt családi élet. Minden irányítás alatt.”
Aztán elkezdődött.
Másnap este Marinka nem tért haza. A telefon nem vett fel hívásokat. Vova igazán csak éjfél körül kezdett aggódni, amikor bement a fürdőszobába, és észrevette, hogy a fogkeféje eltűnt.
Aztán rohant a szekrényhez — a ruháinak a fele eltűnt. Az éjjeliszekrényről eltűntek a parfümök, krémek, sőt még az új fürdőruha is, amit a nyaralásra vett.
Mintha Marinka sosem létezett volna.
Másnap üzenet érkezett:
„Viszlát, Vovocska. Ha nem tudod nekem biztosítani a tengert, akkor én, mint szép nő, magamnak biztosítom. Szóval ne unatkozz és ne igyál túl sokat — még józanul sem vagy ajándék.
Marinka.”
Alatta egy fotó volt: Marinka a türkiz tenger előtt, széles karimájú kalapban, rövid, kihívó dekoltázsú ruhában, kezében koktéllal.
Mellette egy magas, szakállas férfi fehér ingben. Mindketten boldogan, szerelmesen mosolyogtak.
Vova a telefon képernyőjét nézte, és nem tudta elhinni a szemének. Hogyan értse ezt? Valóban elmenekült egy férfival? És mi van a házzal, a családdal, a házassággal?
Három napot ült az apartmanban, ivott — először sört, majd vodkát, végül valami sötét folyadékot egy műanyag palackból, még azt sem tudta, mit vett. A tévé néma volt. A csendet csak az éhes macska nyávogása törte meg.
Marinka eltűnt, mintha a levegőbe oldódott volna.
A hetedik napon Vera Alekszandrovna visszatért — napbarnított, energikus, napszemüvegben és tevés mágnessel.
— Fiam, itthon vagyok! — jelentette örömmel. — Nem fogod elhinni, milyen jó volt! A tenger tiszta, az étel olyan, mintha étteremben lett volna.
Persze, megettem egy csomó szőlőt, és egy napot a szobában töltöttem, de milyen szoba! A medencére nyíló kilátás lenyűgöző. Hol van Marinka?
Vova a fotelben ült — borostás, duzzadt, alsónadrágban és egy régi pólóban. Előtte egy üres palack és egy tál hideg tészta állt.
— Marinka… a tenger mellett — rekedten válaszolta. — Egy szeretővel elment.
A második napon a te utad után, anyu, eltűnt. Üzenetet küldött, hogy elment, mert nem biztosítottam neki tengert. Aztán egy fotó… ott ölel egy szakállas férfit.
Vera Alekszandrovna megdermedt. Egy pillanatig néma volt, aztán felkiáltott:
— Mi folyik itt?! És hogyan engedted el a feleségedet? Férfi vagy vagy mi? És ki ez a szakállas? Hol voltál, amikor pakolta a dolgait?
— Ittam.
— Persze! És ő közben — láb a kézbe, és a meleg vidék felé a szeretőjével. Semmi szent. Te meg ülsz, mint egy döglött csirke. Azonnal kelj fel, menj utána, keresd!
— Miért, anya? — kacsintott Vova ferde mosollyal. — Egyértelműen írta: „Viszlát”. Nincs más választás. Ráadásul… most mindene megvan: pénze, útlevele, és valószínűleg a boldogsága.
— Ó, Vova… Hülye vagy… És én, öreg bolond — huppant le Vera Alekszandrovna a székre, a földre nézve. — Én mindent elrontottam. Nektek kellett volna megvenni az utazást, Marinkának és neked, nem nekem.
Eltelt egy hónap. Marinka nem tért vissza.
A közösségi médiából Vera Alekszandrovna megtudta, hogy Marinka nem Törökországban volt, hanem Cipruson, majd Rómában, aztán Párizsban.
Minden képen mosolygott, nevetett, pózolt az Eiffel-torony előtt, füstölt lazac színű ruhában. A szakállas férfi neve Andrij volt — elvált, üzletember, Európában él.
Az egyik kép alatt Marinka írta: „Amikor egy nő abbahagyja a csodára való várakozást a férjétől, maga találja meg a csodát.”
Hamarosan megérkeztek a válási papírok. Vova még el sem olvasta őket — egyszerűen aláírta automatikusan és visszavitte.
A konyhában Vera Alekszandrovna ült, teljesen megőszülve ezekben a hetekben, suttogva:
— Csak azt akartam, hogy a fiam jól legyen… És mégis egyedül maradt. A tengert akarta, most pedig — magány és szégyen…
Eltelt még két hét. Csöngettek.
Vova vonakodva nyitott ajtót. A küszöbön Marinka állt — szép, ápolt, stílusos felsőben, enyhén lebarnulva. Egyszerűen nem hitt a szemének.
— Szia, Vovocska! — mondta, belépve a lakásba, mintha sosem tűnt volna el. — El kell hoznom néhány dolgot — régi fényképeket, dokumentumokat. Nem bánod?
Ő csak csendesen bólintott. Állt egy pillanatig, majd végül megkérdezte:
— Boldog vagy… ezzel Andrijjal?
— Természetesen, nagyon boldog. De a legfontosabb — tisztel engem. És te sosem tiszteltél engem.
— Ez azért van, mert akkor anyámnak vettem az utazást, nem neked?
— Nem, Vova. Mert mindig anyádat választottad engem helyettem. Mindig. Az autóval, a nyaralással, még amikor közös estét kértem — akkor is meghívtad őt vacsorázni.
Ő akart tiltakozni, de nem tudott — ez volt a teljes igazság.
— Tudod, miért nem robbantam ki akkor? — kérdezte ravasz mosollyal. — Amikor bejelentetted, hogy a szabadságom törölve van?
Vova lehajtott fejjel állt. Már sejtette.
— Mert rájöttem: ha nem tudsz választani feleség és anya között, jobb, ha magamtól megyek el. Kiabálás, hisztéria nélkül. Nőiesen, méltósággal.
Elvette a régi fotóalbumot, utoljára ránézett, és halkan így szólt:
— Nos… Viszlát, Vova.
És elment.
Ő a folyosón maradt.
A konyhában az anyja ült, remélve, hogy fia és Marinka kibékül.
— Fiam, nem hallgattam… Mi történt? — kérdezte remegő hangon.
— Semmi különös. Csak elbúcsúztunk.
„A férj elküldte az anyját a tengerhez. De nem számított rá, hogy én is elmegyek. Hosszú időre.”
Vera Alekszandrovna kezével eltakarva az arcát:
— Uram… Jobb lett volna, ha nem megyek arra a átkozott tengerre akkor…
Fél év telt el. Vova csendesebb lett, hallgatagabb, abbahagyta az ivást. Rájött, hogy az alkohol nem pótolja azt az embert, akit elveszített. Egyedülálló életet szervezett anyjával: nappal dolgozott, esténként az ablaknál ült, és nézte a naplementét.
És egy távoli országban Marinka új életet élt. Andrijjal hegyekbe és tengerhez utaztak, egzotikus ételeket próbáltak, tangót tanultak, és kutyát terveztek.
— Figyelj, nem bánod, hogy így alakult minden? — kérdezte Andrij.
— Nem — válaszolta Marinka. — Életemben először éreztem, hogy méltó vagyok a szeretetre. Nem kötelezettségekre, nem kompromisszumokra — hanem az igazi szeretetre.
Kézen fogva sétáltak a sétányon. A tenger morajlott és gyengéden ölelte a partot. Meleg volt, és hihetetlenül kellemes.
Pont úgy, mint azon a napon, amikor a balszerencsés utazás arra kényszerítette, hogy elfogadja a régi férfi meghívását, akibe titokban szerelmes volt.
A meghívást, amit évekig a szívében őrzött, várva az alkalmat, hogy igent mondjon az új életnek.
És az alkalom magától jött.
